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Sempre poco interessante

Troppo complesso da recensire in poche parole, è un'opera monumentale che intreccia la letteratura, la scuola, l'infanzia, la visione al tempo stesso onirica e disincantata sulla città di Bucarest in una fatiscente quanto lontana dimensione politica... in un potentissimo labirinto tra Borges, Kafka, Lilian Ethel Voynich. È un libro enorme che ha avuto un effetto ipnotico, anche se certe parti risultano un po' ripetitive, o ostiche, o fastidiose.

Non c'è praticamente nulla che mi sia piaciuto di questo libro. Ha un'impalcatura ambiziosa per raccontare la stessa storiella con un livello metanarrativo di scarsissimo spessore. È una chiara sviolinata d'amore per New York, il che lo rende molto banale. Il coprotagonista è semplicemente imbevibile. La fioritura di liste, soprattutto di musicisti e letterati, è fastidiosa e non me la spiego diversamente da uno sfoggio erudito. A poco di tutto questo rimedia l'apparente ribaltamento di prospettiva nelle ultime pagine, il femminismo di facciata.

Una noia molto intensa.

Lettura finita. Un disagio incredibile di fronte alla banalità narrata, non so se accettarla quale descrizione della realtà oppure se dare sfogo al rigetto della misera indifferenza di vite chiuse in se stesse, in un racconto vacuo pubblicato nel corso di una guerra come se, quasi come se la guerra non ci fosse. Ho il forte dubbio che solo l'ultimo capitolo spieghi perché Feltrinelli pubblichi il libro. Non conosco l'opera dell'autore, non so valutare il suo ruolo nella letteratura del suo paese. So che questa raccolta di racconti è piuttosto povera.