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Da cosa partiamo? Dagli aspetti positivi o da quelli negativi?

Facciamo un mix, via.

Io ho un rapporto di amore-odio con la letteratura contemporanea giapponese. Un esempio su tutti: adoro i libri di Banana Yoshimoto, che reputo una delle mie scrittrici preferite in assoluto, ma quando ci si mette lei con le cose angosciose vorrei prendere a testate il muro per tutta l'ansia che mi trasmette!

Lo scrittore giapponese o lo ami per quello che è, oppure lo odi per lo stesso motivo.

Nel caso di Yagisawa, però, ho chiuso il libro e sono rimasta perplessa.

Che cosa voleva dirmi questo autore? Che cosa ha cercato di comunicarmi?

L'amore per i libri? Forse.

La difficoltà nel comprendere quanto sia complesso l'animo umano? Molto più probabile.

Gli occhi della protagonista, Takako, ci fanno scoprire uno dei più splendidi quartieri di Tokyo, Jinbocho, e i suoi abitanti che sembrano tutti usciti dalle pagine di... un manga.

Ecco, quello che mi pare di aver letto, ora che ci penso bene, non è tanto un libro quanto un manga. E Yagisawa è stato così bravo da piazzarmi sotto gli occhi delle vere e proprie tavole disegnate, altro che pagine scritte e senza figure.

In sostanza: la storia di per sè è un po' banale, quel che accadrà tra qualche pagina lo avverti immediatamente, eppure... Eppure c'è questa piccola magia che inizia a manifestarsi quando mettiamo piede, per la prima volta, all'interno della libreria Morisaki con Takako, e che ci accompagnerà fino all'ultima pagina.

Piccola nota di disappunto. Ho letto in quarta di copertina questo estratto:

Quei vecchi libri nascondevano storie per me inimmaginabili. E non mi riferisco solo a ciò che raccontavano. Dentro ognuno trovai tracce del passato: sottolineature, segnalibri, fiori secchi... Erano incontri che superavano le barriere temporali, possibili solo attraverso i vecchi libri.

Chi mi conosce sa che amo i libri usati proprio per lo stesso motivo. Però se mi metti un estratto del genere come presentazione di ciò che andrò a leggere, do anche per scontato che il racconto andrà a parare su ciò. E invece no. Peccato!

E' la prima volta che mi ritrovo di fronte a questa longeva (in tutti i sensi!) autrice, ma il fato vuole che io abbia iniziato proprio dall'ultimo libro di una trilogia!

In questo volumetto, che mi è capitato sotto il naso per puro caso in biblioteca, sono presenti tre racconti collegati l'uno all'altro, in quanto punti di vista differenti della medesima storia.

E questa storia non è che sia proprio un granchè, ma non avendo letto i primi tre volumi potrei esser stata tratta in inganno.

Quel che rende cara la lettura è sapere che la sua autrice ha scritto i racconti qui presenti all'età di 103 anni! Ad arrivarci con la stessa testa ci farei volentieri la firma!

E' possibile leggere questi tre racconti senza aver prima sfogliato gli antecedenti due libri? Sono portata a dire di sì, ma temo di essermi persa qualcosa - che spero a questo punto di poter recuperare.

Si narra della protagonista, Carol, utilizzando i punti di vista di un amico di famiglia, del figlio e della nipote - quest'ultima in realtà non l'ha mai propriamente conosciuta ma continua a vivere del suo riflesso in un qualche modo, specialmente grazie ai racconti della bisnonna Elisabetta. Quest'ultima figura credo celi in realtà la scrittrice stessa, in quanto centenaria, sveglissima e sempre pronta a fare del bene a qualcuno.

Il romanzo d’esordio di Emilia Hart si apre con una citazione shakespeariana: The Weywards Sisters, hand in hand, posters of the sea and land, thus do go, about, about, thrice to thine, thrice to mine, and thrice again to make up nine. Peace, the charm’s wound up. Le streghe del Macbeth, nella prima edizione a stampa contenente tutte le opere del drammaturgo inglese, vengono definite così: weyward. E’ un unicum letterario poichè, nelle successive edizioni, il termine verrà mutato in “weird”, con la connotazione di misterioso, soprannaturale, ma anche strano.

Weyward è una storia di streghe ma non è volta ad un pubblico di sole streghe, sebbene le tematiche principali siano ben riconoscibili agli “addetti ai lavori”: troviamo infatti sempre presenti i tre volti della Dea, la ricerca d’indipendenza dal giogo patriarcale, l’archetipo della donna selvaggia e… la stranezza. Perchè essere strega, da che mondo è mondo, ti renderà sempre strana/o agli occhi degli altri.

Pur facedo parte di periodi storici diversi, le vite delle protagoniste, Altha, Violet e Kate, si intrecciano come una corda a tre capi, ribadendo così la forza e la magia del numero tre.

Il diario di Altha, custodito con cura dalle Weyward per ben quattro secoli, ci riporta in piena Inquisizione, quando il mestiere della guaritrice era un’arma a doppio taglio per chi la professava. Altha viene trattata come carne da macello ma non perde mai la propria dignità, nemmeno quando è costretta ad apparire in tribunale scalza, scarmigliata, sporca ed impotente di fronte alla ferocia accusatoria.

Dal diciassettesimo secolo passiamo al 2019 e facciamo la nostra conoscenza con Kate. La giovane donna vive con un forte senso di colpa poichè si crede responsabile della tragica morte del padre. Tale conflitto l’ha portata a vivere una relazione tossica, prigioniera in una gabbia dorata londinese e vittima degli abusi del compagno. La sua unica ancora di salvezza è il lascito ereditario della prozia Violet, un cottage a Crows Beck, in Cumbria.

A 16 anni Violet è una piccola selvaggia: trascorre il proprio tempo arrampicandosi sugli alberi e parlando con gli insetti, con i quali ha un rapporto che va ben oltre la semplice curiosità entomologica. Il padre non vede di buon occhio tali atteggiamenti che gli ricordano quelli della defunta moglie, una figura misteriosa di cui nessuno pare avere intenzione di volerle parlare.

Attraverso il dolore, il lascito visibile ed invisibile delle antenate e la presenza di uno strano corvo dalle penne screziate di bianco, riusciranno a percorrere il sentiero – protetto dalle braccia della Madre – che le porterà all’indipendenza ma, soprattutto, al riconoscimento della propria forza interiore.

Weyward è un romanzo da assaporare lentamente, eppure queste quasi quattrocento pagine scorrono talmente in fretta da far perdere la cognizione del tempo.

La traduzione di Enrica Budetta rende merito all’opera, salvo in un paio di passaggi che mi hanno fatto storcere un poco il naso (ad esempio uno scambio di “How do you do?” tradotti in “Come stai?” e che ho trovato assai stridente nel contesto).

In sostanza si tratta di un libro che vale la pena leggere non una ma almeno due volte: la prima tutta d’un fiato e la seconda provando a raccogliere tutti i riferimenti, le immagini e le riflessioni disseminati tra un capitolo e l’altro.

Recensione presente anche sul mio sito Oltrelenebbie.wordpress.com

Credo che questo libro sia l'anello debole della saga. Seppur al suo interno vi siano presenti accadimenti importanti, non giustificano le oltre 400 pagine lette. Tutto scorre in maniera troppo lenta e, al tempo stesso, troppo precipitosa. Ad Elena, vera e propria anima di questo volume, non va mai bene nulla. Incolpando Lina d'essere colei che fa e disfa tutto a suo piacimento, non si rende conto d'esser proprio lei, invece, a macchinare e reinventare la propria disperazione. Questo finisce per renderla ancora più antipatica ed insopportabile. Lina continua ad essere un personaggio ambiguo, incomprensibile, nebuloso, ma è ormai chiaro che il filtro della narrazione sia sporcato da un unico punto di vista. Non è una critica nei confronti del libro (l'unica pecca è la prolissità, come dicevo all'inizio), anzi... Ci sono casi in cui l'antipatia verso uno o più personaggi mi renda il libro ancor più piacevole alla lettura, come in questo caso.

Ho rimandato la lettura per un sacco di tempo, ma forse è giusto così, forse non era il momento. Ed infatti mi capita tra le mani proprio ora, come se fosse un passaggio obbligato in questo periodo della mia vita. Non so chi si nasconda realmente dietro il nome di Elena Ferrante ma, in alcuni punti, avrei davvero potuto scrivere io certi passaggi. Ci sono stati momenti in cui mi sono sentita in sintonia con Elena, altri in cui l'ho letteralmente odiata e compreso più a fondo Lila, ed è stata una girandola continua, sino alla fine.

I personaggi sono ben caratterizzati, l'autrice sa giocarsi bene la dicotomia tra chiaro e scuro, certo ed incerto. Lo sfondo di una Napoli viva, pulsante e sanguigna degli anni tra i Cinquanta e i Sessanta amplifica ogni parola, ogni sentimento.

Sono giunta all'ultima pagina con il cuore in gola, chiedendomi: "E mo?". E niente, mo' ho già iniziato "Storia del nuovo cognome"

Libro che avevo letto già diversi anni fa e che, dopo essermi riapparso sotto il naso, ho sentito la curiosità di rileggere con quel cosiddetto "senno di poi". Il bello di questa storia è che ha diversi livelli di lettura, ma solo questa volta sono riuscita a scavare più in profondità. E' chiaro sin dalle prime pagine che Vicky altro non sia che la bimba interiore che vive nella protagonista Victoria, e non una semplice amica immaginaria. Rimproverarla, azzittirla e non ascoltare la sua voce renderà Victoria una versione più cupa e troppo razionale di sè stessa. Sono passata attraverso tutte le fasi di questa storia e, oggi, con un occhio più attento, ne comprendo i veri insegnamenti: farsi andar bene quel che quasi ci viene imposto non giova a nessuno, nè a noi nè alle persone che amiamo. Sperare che le cose cambino è non solo una perdita di tempo ma anche un atto di violenza nei confronti di noi stessi! Credere nelle favole non è un errore, ma occorre imparare a camminare da soli per andare incontro ad una realtà che, a volte, è più bella della favola stessa. Specie se consideriamo che dopo la parola "Fine", di quelle favole non conosciamo il vero epilogo.

Quando si leggono libri come questo occorre sempre ricordare: - il periodo storico in cui sono stati scritti - il pubblico verso il quale erano rivolti

Fatta questa premessa, si tratta di un racconto per ragazzi ben scritto e sicuramente anche ben tradotto, accompagnato dalle illustrazioni di Remo Squillantini e Ferdiando Baldi i quali collaborarono a diversi volumi della medesima collana. Una storia fatta di quotidianità, dove i giovani lettori non avrebbero faticato a simpatizzare per i protagonisti. Questa quotidianità viene però ad incrinarsi quando nella vita delle due amiche Monica e Nan appare un misterioso personaggio: un uomo perennemente vestito di grigio che passa la maggior parte del proprio tempo sulle sponde del fiume, solitario e silenzioso. L'uomo nasconde, chiaramente, un grosso segreto, e le due bambine - a seguito di rocambolesche avventure - ne verranno a capo.

Bella l'idea di fondo, bello l'inizio così come la parte centrale del romanzo, ma il finale mi è parso un po' troppo frettoloso e poco convincente anche pur trattandosi di un racconto per ragazzi. Peccato!