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La storia che Henry Miller dispiega in queste pagine non ha inizio e non ha fine, è il racconto della sua vita a Parigi, soprattutto della sua vita pratica, permeata però da riflessioni inaspettate sulla sua esistenza. dico inaspettate perché il primo impatto è quello di star leggendo un libro scritto da un uomo governato solo dalle sue pulsioni, in particolare mangiare e fare sesso con qualsiasi donna le capiti, poi però subentra un'altra impressione, in cui capisci che sei di fronte al ritratto più onesto che un uomo possa fare di se stesso, fino alla descrizione delle sue più basse vicissitudini. Il risultato è uno spaccato, purulento e sanguinolento come una ferita aperta, di Parigi negli anni trenta. Il sesso non è altro che una prova ulteriore per testare il proprio essere vivi, e nel momento di totale disperato abbandono al fallimento della propria vita sentirsi completamente liberi.

Attenzione ai conti dei camerieri

Un viaggio a tratti crudo e allucinante tra i "redneck" americani che porta bene a capire il pensiero e il comportamento dell'americano medio, sempre alla ricerca di una superficie almeno pulita ma marcio e orrendo poco sotto. Storie di disperazione, rabbia, violenza resa e passività nei confronti di una vita opaca e senza futuro.

In questo periodo storico risulta più che mai attuale, e verosimile. Un libro che ti precipita nel più oscuro abisso dell'Ohio degli agglomerati di case persi nel nulla, in cui ogni personaggio nasce già con un enorme svantaggio con cui dovrà combattere tutta la vita, che in alcuni casi è inusitatamente corta. E non potrebbe essere altrimenti, smarriti tra campi senza fine e un vuoto che si estende anche nell'animo delle persone, ogni soggetto è consapevole del poco valore della vita umana; Knockemstiff è quel posto in cui la cosa migliore che puoi fare è lasciarti morire, di droga o di disperazione sembra l'unica scelta possibile, di sicuro una scelta migliore in confronto al rimanere in vita.

"Escúchame marinero y dime: ¿qué sabes de él? Era gallardo y altanero y era más rubio que la miel. Mira su nombre de extranjero escrito aquí sobre mi piel, si te lo encuentras marinero dile que yo muero por él."

¡Nunca había pensado en la puntualidad de los tiburones!