Non c'è praticamente nulla che mi sia piaciuto di questo libro. Ha un'impalcatura ambiziosa per raccontare la stessa storiella con un livello metanarrativo di scarsissimo spessore. È una chiara sviolinata d'amore per New York, il che lo rende molto banale. Il coprotagonista è semplicemente imbevibile. La fioritura di liste, soprattutto di musicisti e letterati, è fastidiosa e non me la spiego diversamente da uno sfoggio erudito. A poco di tutto questo rimedia l'apparente ribaltamento di prospettiva nelle ultime pagine, il femminismo di facciata.